редкая, но нежная тварь ....
10.07.2010 в 07:19
Пишет Darkness Rhapsody:Хороший мультифендомный автор [J]Аш Малкавиан а.к.а. Маммон[/J]
Пример текста:
2759.
Похороны Бьянки.
ТекстНе смотри на меня так, Десятый, не смотри. Не смотри так, как будто ты видишь то, что скрывается за обычной приветливой улыбкой. Только для тебя улыбаюсь так - искренне. Даже сейчас искренне. Только для тебя я вообще улыбаюсь. Не важно, что сердце у меня рвется и болит, я все равно буду улыбаться. И только тебе.
Оно на самом деле не болит. Наверное, просто иллюзионисты развлекаются.
Отвернись, не смотри. Ты стоишь напротив. Ты справа, а я слева. Где сердце уже не бьется. Ты на коленях, в молитве и слезах. Я высокий, с прямой спиной и сжатыми кулаками. Я не плачу, черт подери вас всех вместе взятых. Я никогда не плачу. По-настоящему.
Я ведь рад, правда? Мой желудок больше не будет вылезать через горло при одном только виде моей сумасшедшей сестры. Я счастлив. Я свободен.
Она такая бледная. Такая тонкая. И мне совсем не страшная. И никому из нас не нужны очки.
И эти лилии совсем не для нее. Для нее только калы. Олицетворяют смерть, как и мой ядовитый скорпион.
Видишь, Десятый, сестра на самом деле прекрасна.
Ты встаешь, а крышка гроба закрывается с противным хрустом. На мгновение мне даже кажется, что под ней жутким отблеском сверкнули открывшиеся глаза самого главного кошмара в моей жизни. И это не дерево чуть разбухло от осенней сырости и скрипит и хрустит. Это придавило ядовитые пальчики моей милой сестрицы.
Чушь. Чушь какая.
Обойти могилу и встать рядом с остальными. Мне не страшно и не больно. Совсем нет.
Десятый, ты ведь простишь, если я вцеплюсь в твою руку? Я не сильно. Я случайно. Это я просто промахнулся мимо кармана и зажигалки. Курить хочется так, будто я пропадал в заточении без сигарет месяца два. А может и три.
А минуты тянутся так медленно. Гроб опускается в яму, как в замедленной съемке. Почти театральный эффект. Кажется, сейчас должно произойти что-то грандиозное.
Я помню, лет в десять-одиннадцать, Бьянки ужасно любила все эти фильм с псевдотрагичным концом. Глупости.
Сейчас должен появиться красавец на вороном коне и закричать: "Не смейте. Моя любовь жива". И хэппи-энд.
Но мелкие комья земли стучат о крышку, синхронизировано с секундной стрелкой на моих платиновых часах. Гробовщики Вонголы знают свое дело.
И я пойду, сестрица, ладно? Прости, я не дождусь, когда заровняют твой холм. Я даже не положу тебе на могилу цветы. Я отдал их тебе лично в руки. Знаешь, мне все еще кажется, что земля вокруг твоей могилы станет ядовитой. Будет обидно, если цветы утонут в твоем яде, правда? А так я хотя бы этого не увижу.
Земля под ногами твердая. Здесь еще не копали, только видно разметку. Кто-то уже зарезервировал себе места. Кто-то торопится умереть.
А дальше дорожка слишком узкая. И памятники почти стоят друг на друге, а холмики и вовсе превращаются в один большой курган. Черт, наступил. Ходить по могилам - святотатство. Прости, Святая Мария Магдалена, я случайно. Я больше не буду.
Десятый, не иди за мной. Тебе в другую сторону. Тебе домой.
Десятый, все в порядке. Хочешь, я покричу, порадуюсь и поругаюсь. На что угодно. Ты ведь привык. Хочешь, приведи сюда Ямамото или Рехея. Не важно, что они молчат весь день. Я найду за то наорать. И ты… ты разнимешь нас и улыбнешься. Тепло и легко. Как всегда. И все в порядке. Будет.
И есть.
Я ведь такой - шумный и несуразный. И мне совсем не больно. Почти. Уже.
И не смотри. Не смотри так, будто видишь меня насквозь. Я знаю, что видишь.
Я знаю, что выход с кладбища с другой стороны. Я знаю, что все ушли. И ты уходи. Просто. Уходи.
Я просто подожду немного здесь. Побуду один.
Я буду рад услышать твои затихающие за моей спиной шаги. И шуршание листьев.
И почему она умерла осенью? Наверное, потому что осенью все увядает. Сестрица, как жаль, что ты скорпион, а не тюльпан. Ты не распустишься весной.
Как жаль.
А листья шуршат. Кажется, что вокруг все-все замерло. Даже кладбищенский сторож стал статуей. Или это не он? Не важно.
Я просто вернусь к могиле. Все ушли, и мне теперь можно.
Я просто упаду, наконец, на колени и обниму этот чертов камень. Прости, Святая Мария Магдалена, я сейчас топчусь по свежей могиле, но по-другому я не могу. И не мог.
Когда никто не видит, проще.
И просто не услышать шагов за спиной. Просто ничего не почувствовать. И плакать тоже просто.
А тихий шепот можно не услышать. Сделать вид, что ничего нет. Я ведь сильный.
Не смотри, Десятый. Не смотри, как я превращаюсь в ничтожество.
Не говори мне ничего. Слова лживы.
Не касайся меня. Не становись на колени за мной, не обнимай и не сплетай свои пальцы с моими, судорожно сжимающими гранит.
Не убирай рук.
Пожалуйста.
URL записиПример текста:
2759.
Похороны Бьянки.
ТекстНе смотри на меня так, Десятый, не смотри. Не смотри так, как будто ты видишь то, что скрывается за обычной приветливой улыбкой. Только для тебя улыбаюсь так - искренне. Даже сейчас искренне. Только для тебя я вообще улыбаюсь. Не важно, что сердце у меня рвется и болит, я все равно буду улыбаться. И только тебе.
Оно на самом деле не болит. Наверное, просто иллюзионисты развлекаются.
Отвернись, не смотри. Ты стоишь напротив. Ты справа, а я слева. Где сердце уже не бьется. Ты на коленях, в молитве и слезах. Я высокий, с прямой спиной и сжатыми кулаками. Я не плачу, черт подери вас всех вместе взятых. Я никогда не плачу. По-настоящему.
Я ведь рад, правда? Мой желудок больше не будет вылезать через горло при одном только виде моей сумасшедшей сестры. Я счастлив. Я свободен.
Она такая бледная. Такая тонкая. И мне совсем не страшная. И никому из нас не нужны очки.
И эти лилии совсем не для нее. Для нее только калы. Олицетворяют смерть, как и мой ядовитый скорпион.
Видишь, Десятый, сестра на самом деле прекрасна.
Ты встаешь, а крышка гроба закрывается с противным хрустом. На мгновение мне даже кажется, что под ней жутким отблеском сверкнули открывшиеся глаза самого главного кошмара в моей жизни. И это не дерево чуть разбухло от осенней сырости и скрипит и хрустит. Это придавило ядовитые пальчики моей милой сестрицы.
Чушь. Чушь какая.
Обойти могилу и встать рядом с остальными. Мне не страшно и не больно. Совсем нет.
Десятый, ты ведь простишь, если я вцеплюсь в твою руку? Я не сильно. Я случайно. Это я просто промахнулся мимо кармана и зажигалки. Курить хочется так, будто я пропадал в заточении без сигарет месяца два. А может и три.
А минуты тянутся так медленно. Гроб опускается в яму, как в замедленной съемке. Почти театральный эффект. Кажется, сейчас должно произойти что-то грандиозное.
Я помню, лет в десять-одиннадцать, Бьянки ужасно любила все эти фильм с псевдотрагичным концом. Глупости.
Сейчас должен появиться красавец на вороном коне и закричать: "Не смейте. Моя любовь жива". И хэппи-энд.
Но мелкие комья земли стучат о крышку, синхронизировано с секундной стрелкой на моих платиновых часах. Гробовщики Вонголы знают свое дело.
И я пойду, сестрица, ладно? Прости, я не дождусь, когда заровняют твой холм. Я даже не положу тебе на могилу цветы. Я отдал их тебе лично в руки. Знаешь, мне все еще кажется, что земля вокруг твоей могилы станет ядовитой. Будет обидно, если цветы утонут в твоем яде, правда? А так я хотя бы этого не увижу.
Земля под ногами твердая. Здесь еще не копали, только видно разметку. Кто-то уже зарезервировал себе места. Кто-то торопится умереть.
А дальше дорожка слишком узкая. И памятники почти стоят друг на друге, а холмики и вовсе превращаются в один большой курган. Черт, наступил. Ходить по могилам - святотатство. Прости, Святая Мария Магдалена, я случайно. Я больше не буду.
Десятый, не иди за мной. Тебе в другую сторону. Тебе домой.
Десятый, все в порядке. Хочешь, я покричу, порадуюсь и поругаюсь. На что угодно. Ты ведь привык. Хочешь, приведи сюда Ямамото или Рехея. Не важно, что они молчат весь день. Я найду за то наорать. И ты… ты разнимешь нас и улыбнешься. Тепло и легко. Как всегда. И все в порядке. Будет.
И есть.
Я ведь такой - шумный и несуразный. И мне совсем не больно. Почти. Уже.
И не смотри. Не смотри так, будто видишь меня насквозь. Я знаю, что видишь.
Я знаю, что выход с кладбища с другой стороны. Я знаю, что все ушли. И ты уходи. Просто. Уходи.
Я просто подожду немного здесь. Побуду один.
Я буду рад услышать твои затихающие за моей спиной шаги. И шуршание листьев.
И почему она умерла осенью? Наверное, потому что осенью все увядает. Сестрица, как жаль, что ты скорпион, а не тюльпан. Ты не распустишься весной.
Как жаль.
А листья шуршат. Кажется, что вокруг все-все замерло. Даже кладбищенский сторож стал статуей. Или это не он? Не важно.
Я просто вернусь к могиле. Все ушли, и мне теперь можно.
Я просто упаду, наконец, на колени и обниму этот чертов камень. Прости, Святая Мария Магдалена, я сейчас топчусь по свежей могиле, но по-другому я не могу. И не мог.
Когда никто не видит, проще.
И просто не услышать шагов за спиной. Просто ничего не почувствовать. И плакать тоже просто.
А тихий шепот можно не услышать. Сделать вид, что ничего нет. Я ведь сильный.
Не смотри, Десятый. Не смотри, как я превращаюсь в ничтожество.
Не говори мне ничего. Слова лживы.
Не касайся меня. Не становись на колени за мной, не обнимай и не сплетай свои пальцы с моими, судорожно сжимающими гранит.
Не убирай рук.
Пожалуйста.
@темы: darkfic